Не репетируется жизнь, Нет повторений и попыток; Суфлер задумчиво молчит – Сценарий знает только он, А мне так хочется украсть И развернуть небесный свиток, Или дождаться, что его Мне в ящик бросит почтальон. Ведь по-другому не понять Какую роль на самом деле Мне выбрал грустный режиссер: Бубенчик, шпага или трон…? А мне, хотя бы, третий акт Прожить собою на пределе, Чтоб не стыдиться выйти в зал – Аплодисментам на поклон. Моя премьера только раз – Другой такой уже не будет, А сцена выбрана вот здесь: Какая есть – такой и быть. И страшно мне, что зритель мой За фальшь игры меня осудит, И все, что пЕрежито мной Он не захочет пережить. Тогда к чему весь этот фарс – Надежды, промахи, потери…? Не легче ль пОходя комком Бумажным совесть уронить, И отказаться от души, И быть циничным даже к вере, И не узнать какая боль – Кого-то дО смерти любить? Массовкой вылиться в финал И затаиться у кулисы – А вдруг спектакль обречен На оглушительный провал? … И не увидеть никогда Лица единственной актрисы, Ради которой для тебя Бог эту жизнь и написал… © Сказоч-Ник |